Comme une épeire diadème
Là, la lame incise le feu des couleurs passées, les rêves anciens et les souvenirs singuliers, se dessinent les coupures fatales, les flammes brûlantes et les géographies nouvelles.
Là se jettent les chaînes des pluriels subtils, les cotonades de soupirs et de pensées, les escroqueries fantasques et les scènes turpides.
S'usent les mêmes mots, les mêmes manières, les mêmes banalités.
Se lancent les mêmes yeux vides, inertes, au firmament des territoires méprisés.
Là, obstinés, complices, au bord du vide, au bord du cercle de silence, nous nous arrêterons, nous nous empêcherons, nous nous déroberons même à notre propre regard...
(extrait de l'atelier de peinture, P. Bechet, éd. Ô perché,2020)
